цветок к груди приколот,

кто приколол — не помню.

ненасытим мой голод

на грусть, на страсть, на смерть.

виолончелью, скрипом

дверей и звоном рюмок,

и лязгом шпор, и криком

вечерних поездов,

выстрелом на охоте

и бубенцами троек —

зовете вы, зовете

нелюбленные мной!

но есть еще услада:

я жду того, кто первый

поймёт меня, как надо —

и выстрелит в упор.

марина цветаева, 

22.10.1915